Prinzessin auf der Erbse

Zicke,
wo liegt dein Problem?
Deine Empfindlichkeit?
Schönheit eines Schlafes
ist wie die Zeit
von Vergänglichkeit,
Fluchtpunkt des Augenblicks auf Leinen.
Gespannt.
Wie ein Aufstieg zum Himmel.
Und die Zukunft?
Hält dich die Erbse in Bewegung,
stört deinen Schlaf?
Aber er wird doch kommen,
der Schlaf.
Und er wird lange sein,
ewig lange.
Kannst es kaum erwarten, was?
Die Farbe brennt in meinen Augen,
wie der Tod in meinem Herzen.
Ich wünsche mit dem Pinsel die Erbse weg
und ein Lächeln steht auf meiner Stirn.

Manfred Tautges

Die Bremer Stadtmusikanten

Szegediner Gulasch äugt aus blechernen Henkeltöpfen.
Himmelblaue, Äugen, Horn, Abgerissen.
Traurig, karg, Fliesen, Doppelgesichter
Milchfarben, ölig, schlimm, Klauen, Hahnenkamm.
Angst, Tod und Leiden, sanft, gottlos, Seele?
Blicken, starren, Gischt, Klecks, Morast, Wellen, wüten, entzweit, entrissen, weggespült, ruchlos, treulos, Hyänen!
Kunst, Büffel, kalt, Gewalt, Hirn, dumpf, Mensch, Tier, Firnis, Beitel, beharken, Klaue, Chimäre, Höllenhund, Schlächter, Vieh, Häuten,
Fleischbeschauer,
Preßkopf,
Eisbein,
Aufschnitt,
Hackbank,
Knochensäge,
Fleischwolf!
Angekommen sind wir, wo die Märchen tot sind!
Himmelblaue Finsternis

Ingo Munz

Ikarus

ich, ikarus

die atemluft noch so verdichtet

die traumsehne noch so gespannt

kein frei flug auf schienen

Johannes Günnewig

Dornröschen
Lasziv und unnahbar
im roten Tuch sündiger Liebe,
ganz Luder und doch Lady,
große Pose, der Welt entrückt,
schläfst du deinen
verwunschenen Schlaf.
Wartest du wirklich
auf einen Prinzen,
der den Zauber zerstört,
der dich wachküsst,
fordernd und ohne Rücksicht,
und zurückholt in ein Leben,
das dir hundert Jahre lang
erspart blieb?
Sei auf der Hut vor dem
allgegenwärtigen Dämon,
flüstert die dreizehnte der weisen Frauen,
und dass sein Kuss
dich nicht verwandelt
in einen Frosch.
Du weißt doch,
die Farbe Grün steht dir
einfach nicht.

Wilfried Besser

MIDAS

Wo er hinlangt, wirkt Wut

Was er anfaßt, wirft Blut

Welt wird rot

Bald reicht Tod

dem General

die Hand

Daniel Berg

Pegasus
Brennend knistern auf der anmutigen Stirn
Flügel, die das Haar versengen.
Weit schwingend trugen sie einst das Wort,
den Suchenden, Neugierigen übers Papier hinaus.

Erlaubten einen anderen Blick
und ließen uns schauen auf das Getümmel,
dem er schon entkommen war.

Entsprungen einem blutenden Rumpf
ist er gezäumt mit goldenen Bändern,
unbändig, unergründlich, ortlos und frei.

Ankommen in der Menge,
im Gewühl besinnungslos baden:
dabei sein ist alles, dabei sein ist viel.

Jetzt trabt er nach einem anderen Taktstock, tänzelt und nickt.
Geführt und geliebt, strahlend und glitzernd
und im Dunkel glänzt der Preis.

Maria Hilber

Rückkehr der Form  (Phönix)
Den Boden leckend, gibt sie sich nicht vergebens. Die Krisis ist die Chance des Erneuernden;
die Krisis fließt: ein Strom, der sich hinaufgearbeitet hat.
Das Feuer des Südens gebiert das Blaue, das Himmelblaue und das Graue der kieseligen Strassen, das Hirnverbrannte. Hier zirpt es, dort die Verheerung des Willens, des Alles -- das Armeöffnende im Dort des Wagnisses. Licht ins Dunkel bringen, zu sich.
Zurück, sich Überwunden; Schritte hallend in diesem Raum: wortlose Form.
Einst: Grammatik zerstückt, Unterbau pfauenfedernzerflossen, Mittelbau voranschreitende Emanation, Schießen im Hirn.
Sie hat sich geordnet, ihre Rippen gezählt, über ihren Adamsapfel gestreichelt.
Sie leiht sich der Form, spricht: Dort habe ich gestanden, ich wurde besprochen, gezählt viele Male, bis ich rippig und dann aschern war; in meiner Asche wurde mit nackten Zehen herumgewühlt. Es hieß: Sei wer du bist -- mit dem ganzen Zehendreck dazwischen.
Sie dreht sich um, du sollst nicht in ihren Augen ertrinken, die im Werden stehen. Keine Rache.
Du stehst in deinem Werden, während du hörst, dass sie den Raum verlassen wird.
Du folgst ihr, schreist ihrem nackten Busen hinterher.
Sie, sie wird schweigen.
Sie hat dir eine Form geliehen.

Mariusz Lata

Nachhall  (Heiliger Georg, Heiliger Martin, Ritter)

Wohlgeformt mit deutlichen Konturen
sind dort im Schnee, der unter sich den Pfad
verborgen hält, noch jetzt die raschen Spuren
zu sehn, die niemand je gesehen hat.
Nun hülle ich mich fest in dieses Tuch,
das ich soeben erst mit meinen kalten,
vereisten Händen nahm, in dem Versuch,
die Eintracht des Momentes festzuhalten.
Doch bleibt von allem nur Geruch zurück,
so wie der Nachhall uns den letzten Ton
des Orgelschlußakkords noch für ein Stück
bewahrt - und kaum bemerkt, verfliegt er schon.

Simon Meier